أكتب عن الحب، كامرأة عاشقة.. بنفس الدفء، والسكينة، والشجاعة، والمغامرة.. لكني لم أكن عاشقة طوال حياتي سوى مرة واحدة فقط. في عاطفة قديمة نائمة ولم تلمس زمناً آخر. وهذه المرة التي بنيت على ذكراها كل شيء.. كل ذاكرة.. كل خيال.. كل الهام.. كل استعارة.. وكل شعور استدعيته.. أو مشهداً تجولت فيه لأخلقه.. كما تخلق اليد بيتاً.

على مر الحياة ذاتها، قد يحب المرأة العديد من الرجال.. حباً مبتذلاً، سهل التفوه به دون عمق أو صدق، منبعه الأنانية أو الرغبة في امتلاك ما، وبالطبع صادفت المئات منهم، وبالطبع لم أصدقهم، ولم ألتفت بقلبي إنشاً. لذلك ظل صافياً في نهره الخاص. لكنني لم أكن محبوبة كما يكون الحب حقاً بشفافيته وصدقه وأشعر بها كحقيقة طيبة تحط على قلبي سوى مرة واحدة.. ولذلك كنت حينها عاشقة.

عن هشاشة الحب ذات الحدين

 كل كلمة قلتها وفكرة آمنت بها وانت تحت تأثير الحب.. سيحاسبك عليها كل من سمعها منك بعد أن تصحو من وهمك. بعد أن تنسى انت أنك قلتها أو آمنت بها يومًا.

 أحب الحب، لكل الأسباب التي تجعل من الصعب ألا نحبه، ولكل الأشياء التي تجعله ضروريًا للحياة وللروح.. لأنه المعنى الأصدق والأرق لمعرفة ومشاركة الحياة، ولإدراك نفسك ولإتساع قلبك لسكن آخر. ولتعثر على بعض من نفسك في أعماق شخص آخر.

ونحب الحب خاصة لأننا لا نختاره، أو نناده، أو ننتقي أهلنا منه، إنه يأت نحونا ويصطدم بنا ثم نتعرف عليه. ونألفه ونحبه.

لكنني لا أأمن الحب، خاصة إن لم يكن حقيقياً أو في غير أهله. لأنني حين أحب أفقد بعضًا من توازني، وبعضًا من أنانيتي الضرورية تجاه ذاتي، بعضًا من حكمي الناضج المجرد من العاطفة، بعضًا من حسمي وقوتي وذكائي ونفوذي، أستبدل كل ذلك عوضًا بالحنان والإهتمام والهشاشة والرفق، وأمنح الأمان المنفلت في حبي. الحب فقدان ضروري لبعض من أنانيتنا وصلابتنا وتوازننا الثابت، وحين تفقد بعضًا من توازنك وصلابتك في القصة الخطأ، أو الظروف الخطأ، أو مع الأشخاص الخطأ، فإنك بالضرورة ستسقط. ولن يسع أحد نحوك حتى من فقدت لأجلهم كل ذلك. فلو أن من بجانبك كان بجانبك بالفعل وأحبك حقًا، ما كان توازنك ليختل حتمًا.

الحب كدة.

 ‏حين إندهش نابوكوف من طريقة الحنوّ التي تفعلها ڤيرا معه ولأجله، كتب لها: "لستُ معتادًا على أن يفهمني أحد مثلما تفعلين" وهذه هي شرارة الحب الحقيقي في الحياة، أن يلمسنا أحدهم من الداخل قبل أي شيء، وبشكل مختلف عن أي شيء آخر عرفناه. فيستطيع شرحنا حتى لأنفسنا حين لا تسعفنا نحن الكلمات، إننّا نطمئن حينما نشعر أننا آمنين في استيعاب الآخر. حين نكون مفهومين وآمنين ونحن عراة تماما أمام أحدهم. 

حين يصبح أحدهم غرفتنا المغلقة، التي نعرف عن ثقة حتى وان غادرناها على أي نحو، أنها لن تفشي أماننا خارجها أبدا. وان فعلت او هددت فهي لم تكن يوما. البيوت لا تحكي ذاكرة عري أهلها معها.

لقد كتب نابوكوف: "لقد اندهشت من قدرتك على الحنو ومنح الحب، لم تضمد أفكاري امرأة بهذا الحنان من قبل. لم يمنحني أحد الحب بهذه الكثافة ويغمرني بتفهم." لذلك ينمو الحب بين طرفين كما ينمو البشر في أعمارهم، حين تعرف ما يمكنه أن يمنحك بقربه وما ينمو فيك معه ولو للحظات.. لا تكبر العلاقات وحدها بالحب، بل تكبر أرواحنا وتتقلم وتنضج وتنفض غبارها القديم وتخرج أوراقا جديدة كما تفعل شجرة في مواسم عمرها المناسبة. 

الحب، في حقيقته وليست أوهامه، له القدرة على أن يلمسنا ويقلمنا برقة ويغيرنا للأفضل لنا، لأن أرواحنا تنمو فيه. كما يفعل حب الأم لأطفالها كل يوم وهي تبني عظامهم برفق. الأمان والرقة، شيئان لن يمنحهما لك سوى الحب.

وإذا لم يفعل الحب ذلك ولو للحظة، لما اطمأن نابوكوف حين وضع رأسه بين يدي ڤيرا. وما تركك الإله تكمل جملة واحدة تلعنه فيها وانت تقف على قدمين، وما تحملت الأم كل تلك الصرخات في الدماء، وما استغنيت عن العالم كأنما هو في خلفيتك بإنسان واحد في لحظات وجودك معه.

أوهام "البرستيج" في الحب

من أسوأ الأشياء التي تم الترويج لها والخلط بين جمالها في الأدب فقط وبين اقحامها على بساطة الواقع، هي: الخروج في موعد مع فتاة تحب الكتابة، الخروج في موعد مع رجل يعرف كيف يكتبك ويصفك، أحبي شاعراً وأحب شاعرة ليفعلوا ويقولوا كذا وكذا، اعشقي فناناً لكي.. الخ.

لا علاقة للموهبة أو المهنة أو المكانة أو الشكل أو العمر، أو الوضع المادي أو الاجتماعي أو الاماكن أو اللغات أو حتى السلالة، براحتنا مع شخص نحبه. أو بالحب وبالعلاقات عموماً. ولا امتياز سيمنحه لك رجلاً يكتب او امرأة تغني، سوى امتياز شكلي للتظاهر لا معنى له، ما لم يعرف اي منهما كيف يحب ويعيش ببساطة وخفة وراحة. وبجموح وحرية. وما لم يكن أي منهما إنسان جيد بحق، وبذات حقيقية وصالحة للحب.

اخرجوا في موعد مع أي شخص طبيعي وحر وصادق (يعرف كيف يحب) فقط. اخرجوا للقاء أي شخص شريف وإنسان جيد ويعرف كيف يعيش حياة حقيقية ببساطة، لا كيف يمارس نمطاً أو سلوكاً أو موهبة على الأوراق أو في الظاهر فقط. أسوأ وأمقت شيء ان نفرض جمود وسخافة أوهام "البرستيج" حتى على الحب.

 هناك صباحات.. لا أريد فيها فعل أي شيء. سوى فتح عيني برفق تحت قبلات الشمس والتنفس.. والحب هو أقصى طاقة يمكنني اشهارها للعالم في تلك الصباحات.

قالت منار: حلقي يا أسما.. ولا تحطي إلا عند من تحبين.

ولأني متعبة وكسولة.. أحب الآن، بصمت ووداعة. أينما يكن الحب ويفعل. وأفعل ما تفعله الغزالة المتعبة، أحط عنده، وأحب على طريقة الأطفال.. بأن أغمض عيني.

ماذا نريد من الحب؟

اليوم سألتني صديقتي.. ماذا نريد من الحب؟ .. وشعرت بأنني ربما اختلفت إجابتي فيما مضى.
خطوات كثيرة لأجله، ولم نعد نريد من الحب في الطريق الطويل سوى السكينة. سوى الثقة به والطمأنينة فيه. لا القلق ولا التقلبات المناخية ولا خلق الشكوك حوله وبداخله ولا النزالات والمنافسات الوهمية التي لم نخترها على الأرض. نود القتال لأجل الحب في العالم ما صار حقيقيًا، لا القتال داخله في ساحات ثواب وعقاب أبدي لا نفهمها. الحب في وداعته ليس ساحة نزال أو مساومة او منافسة على هدف يحب التلويح بذاته لنحظى فقط بلحظة طيبة صادقة هي أبسط بديهياته في الحياة. على اللحظة أن تأتي برفق للمحبين وتعانقهم صادقة تجاههم.
لا نريد من الحب سوى الراحة فيه من حروب العالم.. لا الزج بقلوبنا في حروب وهمية حوله.
لا نريد سوى اليد التي تمتد لتمسك بيدنا برفق وتطمئنها، فقط تطمئنها، لا أكثر، لا تصفعها، ولا تفلتها، ولا تلقي بها في الحلبة مع أشياء عدة عرضة للأذى والشكوك والألم واليأس من حقيقة الحب. اليد المحبة التي نقاتل لأجلها دائمًا، ولا تقاتلنا هي مطلقًا. ليس هكذا يكون الحب. حبنا. إنه ما نقاتل لأجله.. ولا يقاتلنا.
ما أجمل الحب الذي يكون مطمئنًا وصامدًا في بساطته. لا مساومًا على نزال أحقية في حلبة أو معرضًا للرياح المتقلبة. لا يسعى لاثبات شيء سوى نفسه. تنمو قوته داخلنا وبيننا بمعزل عن الكون ومناوشاته. وهذا الحب يستحق أن نتبع من يمنحه لنا حتى أقصى الكون، ونقاتل دائمًا لأجله، ونصبر لأجله وعليه، ونغفر لأجله، وننتظره، ونعود إليه، ونراه بمحبة كما نرى أنفسنا، أو حتى ندفن أرواحنا في تراب إلى جواره.

 عذر الحبيب.. الكافي دائمًا.. أنه حبيب!

الخرس أمام عاطفة..

لطالما أحببت التفكير في طرق كتابة الرسائل العاطفية، وأجيد كتابتها ولو على نحو مبتذل أحيانًا، لكن رسالة هينري ميلر لأناييس أصابتني بالخرس:
"ادخلي فيّ يا أناييس، وابقي هناك للأبد، لا تخرجي مني أبدًا، ولا بمقدار فكرة واحدة."
لطالما كانت رسائل هنري لأناييس هي المفضلة لديّ. لا أعرف كيف ينشغل الناس بكليشيهات رسائل كافكا وسواه التي لا تحمل أدنى صفة حقيقية للحب، ولا تروج سوى لسنتمنتالية الشخص نحو ذاته.. بينما هناك رسائل هنري. هذا رجل أحب حقًا. وجاهر بعاطفته حقًا. وكتب حقًا.

ننظر كثيرًا إلى الأبواب المغلقة

في حفلات أم كلثوم كان الكل ينظر اليها بحب، لكن القصبجي الذي كان يعزف وراءها كان ينظر لها بحب أصدق، حب مرتاب ومعاتب وشكاك ومخلص.. كان يستدعي قلبها أكثر وأصدق مما يفعل الآخرون.. القصبجي الذي لا يحبها حبًا مبررًا لأجل إلهامه كالشاعر، ولا حبًا مشروطًا لأجل فنها كالجمهور، ولا حبًا زائلًا ككل من أحبوها ومضوا.. ماذا لو أنها في إحدى تلك الحفلات أعطت الجمهور ظهرها والتفتت إليه.. لتغني له وحده.. أعتقد أن ذلك كان سر نظرته الملحة الدائمة إليها.. كان ينتظر أن تستدير نحوه. وترى. كم واحدًا في حياتنا ينتظر أن نستدير لنراه.. في حين أننا منشغلون بمن استداروا ليرونا.. ومن لوّحوا لنا بإلحاح لنقترب، ثم استداروا فجأة عند اقترابنا. ننظر كثيرًا إلى الأبواب المغلقة.. والأيدي المخادعة.. بحيث لا نرى الأبواب التي فتحت لنا. والأيدي التي بقت بانتظارنا. الأيدي ذاتها التي لن تنسحب قبل أن نصل.. وستبقى للعناق. الأبواب التي تطل على البيت.. والأيدي التي غايتها الحقيقية أن تشتبك للسير معًا.

صدى لا صوت له

تعودت على إنهاء قراءة الكتب التي أحب في الخارج، في مقهى محبب أو حشائش حديقة منعزلة، مكان مفضل يطل على البراح أو الماء ولا بشر. كل ما أحتاجه هو أن أتأكد أنني أملك نقوداً كافية لأن أذهب إلى هناك، ومزاجاً متماسكاً كفاية. ليس سهلا عليّ أن أختم شيئاً أحبه دون أن يكون ثمة ضجيج حولي يجعل التأمل في الأمر غاية في الصعوبة. اليوم، كان هناك شابًا التقط لي صورة وانا أقرأ دون أن يطلب الإذن مني، لم أشعر الا بضوء الكاميرا وهو يغمرني، وحالما رفعت رأسي لأتحقق من الأمر كان قد هرب بعد أن نظر إليّ مطولًا، وتحرك متسرعًا في آن. صورني وأنا أنتهي من كتاب ما أحبه، والله العالم في أي زمان ومكان سأشاهد هذه الصورة بذهول قد لا أقوى على سداد نفسي عنه. ترى لماذا يهربون أولئك الذين يثقون بأننا نستحق أن نكون في صورة يحتفظون بها! لماذا يهرب إنسان كان جادًا حيال اللحظة للدرجة التي يسعى فيها لأن يتمسك بها لزمن قادم دون أن تفهم أسبابه. 

تساؤلات عبثية لا تبتعد كثيرًا عن سؤال وحيد طويل.. لماذا لا يأتي الحب كما نريده أن يكون، وحده، دون اختلاس، أو مقدمات ترويجية، ودون ندبات.

ذات مرة حاول رجل عابث تقديم هوسه الخاص المسمى حبًا بالخطأ، لي.. ابتسمت وأخفيت عنه الحقيقة التي أعرفها: انت أجبن كثيرًا من أن تحبني، وأجرأ من أن تتركني وشأني. 

كصاحب الصورة الذي كان أجبن من مواجهتي عند التقاطها، وأجرأ من استئذاني في انتهاك خصوصيتي.

بين الحنين.. والأسلحة.

حفنة سنوات حافلة بكل أصوات الهتافات.. والأسلحة. ولازلت بجهلي الغزير لا أستطيع التفرقة بين "البندقية" و"الآر بي جي".. ولا أملك تمييز صوت الرصاص الحي من الصراخ في أنحاء الشوارع، بعد كل هذه السنوات ولا زلنا في كل مرة نستمع فيها إلى صوت الرصاص نرتعب وكأننا نسمعه لأول مرة. كيف يمكن للروح اعتياد صوت الأسلحة؟! ..
لست على يقين من أن أحدنا بإمكانه استعادة ذكرى أول مرة سمع فيها طلقًا ناريًا! لكني على يقين من قدرة الذاكرة على استرجاع أول أغنية نفضت القلب، وأول تنهيدة مرت على الشفتين.. واستحضار أصوات الغائبين في أذنيك، كالطنين العذب وانت تمشي بالشوارع.
فلا الذاكرة قادرة على استرجاع صوت سلاح.. ولا الروح تقوى على احتضانه. كما يأخذ القلب أصواتًا أخرى - أكثر جمالًا، ورحمة - في حضنه.
ولكن أن تعتاد صوتًا ما وتتعايش معه حتى يصبح جزءًا منك، أن يقاسمك الصوت في أذنيك ورأسك، ويألفه قلبك كالعش المهديء حتى تغفو.. أهذا هو الحب يا أم كلثوم ؟!

روبي كور - حين تتحدث أصابعنا | ترجمتي

أهم المحادثات التي ستخوضها ستكون بأصابعك
عندما ستحدق بقلق في أصابعها
خلال موعدكما الأول للعشاء سويًا
في القشعريرة التي ستنتابها،
وتعبث بحرارة صدرها
بينما تهمّ بفكّ أزرار قميصها
ستتكوّر وتصبح قبضة،
في الأيام التي ستكون فيها غاضبًا
وستبكي هي.. ولكن بعدئذٍ،
حين تَرتجف أصابعك طلبًا للغفران،
سترى معك كيف يبدو الاعتذار عذبًا
وعندما سيحتضر أحدكما،
في سرير مستشفى ما،
في عمر الخامسة والستين
ستقبض على يديها بما استطعت من قوة
تخبرها بأصابعك
كل ما لا يمكن للكلمات إيصاله.

كيمياء الغزالة

المرأة الجيدة.. هي الغزالة الناجية، التي تصطاد صيادها بعناية، لتسقط باختيارها الحر في خاطره ووحدته.
لكن في المحبة والوحدة، لا يوجد صياد وفريسة.. الرجل الوحيد يعوي بداخله ذئب حزين يبحث عن الطعام، أو الرفقة..
والغزالة الطيبة هي التي تمسح على رأس الذئب دون أن تفزع منه.. وحينها،
ينام الصياد في حضن الغزالة.

حين لا يكون لي حبيب

لقد كان يقول لي بمس من الجهل : أنا لا أعرف متى تحبين ومتى لا ..فأنت دائما وكأنك في حالة حب عندما تكتبين عن الحب".
ولكن يا عزيزي .. أنا أحب، دائمًا أحب.
أنا أحب الحب، وأعيش حالة الحب التي تفتحت في قلبي ذات يوم مجددًا بكل يوم، حتى وان لم يظل صانعها مكانه. فأحافظ على أثرها داخلي من الذبول وأعتني به كنباتاتي الخضراء التي أسقيها كل يوم كي لا تتوقف عن الحياة، ولا يتوقف قلبي عن القدرة على الحب .. لذلك أنا دائمًا في حالة حب.. حتى ولو من دون حبيب.
في الكتابة انت تكتب عن كل ما مررت به في الحب وما عبرك من عواطف، أو مازال عالقا بك سرا، مهما خبئته جهرا عن الآخرين، ولكن دون أن يطالك .. ولكن الواقع مختلف قليلا، فأنت تسير حذرا طوال الوقت من ان تطالك قبضته القاسية مجددا .. فتكتب عنه دون ان تسمح له بالاقتراب .. وتقتل الحقائق الجارحة عمدا، لتخفي أي أثر لليقين الذي قد تمنحه كلماتك بحجم ألمك. فتبوح ولكن، دون ان تتورط بالتعري كاملا ..
في الكتابة عن الحب لا شيء يوجعني، كما يفعل بي الحب ذاته.
الفرق بيني وبين كل رجل أحببته انه على ما يبدو كان يريد من الحب ما يحدث خلف الستار فقط، بينما أنا أريد الستار نفسه، أريد الحرير الذي يلفنا بالهدوء والنعومة والحنان سويًا دائمًا.
أريد أن أقول له: كيف لا تفهم أني لا أريد من الحب سوى لحظة تستكين فيها رأسي المنهك الحائر على سلام كتفك، وحضنا صادقا يصلح كبيت دائم للروح، وسلاما أبديا بيننا ..
الرجل عادة ما يمنح المرأة حنانا ليصل به الى رغبته من وجودها، بينما المرأة عادة ما ترضي للرجل رغبته فقط لتصل الى الاستكانة والحنان الذي يلي ذلك كله.
ان المرأة الحقيقية ما أن أحبت، تتمتع باللذة والعاطفة التي تمنحها للرجل أكثر من تمتعها باللذة والعاطفة التي تأخذها منه.
انها تجد متعة بذاتها في منح الحب دون اعتبار لجدارة الرجل به. وهذا ما لا يعرفه بعض الرجال ..
كنت أمنح كل رجل أحببته الحب بسخاء كامل .. فيمنحني الحزن في المقابل !
الحب والحزن أمور لا يجب أن تختلط، وإذا اختلطت معًا لا بد من الاستغناء عنهما كلاهما.
ولذلك سأجيب في كل مرة يسألني أحدهم: "من هو حبيبك الحقيقي؟"
وأقول: - القادم. لأنه المجهول. والذي لم يجرح شيئًا بعد.
يومًا ما نصحتني أمي وقالت: "ابتعدي عن الحب .. وغني له فقط".
وكانت أمي دائمًا على حق ..
فخفت ان أعمل بنصيحتها ولا أعرف لذة الغرق في الحب من شدة الخوف منه.
وخفت ان لم أعمل بها، أن تأخذني الوردة الى أشواكها !
الى أن فعلتها مرة تلو الأخرى.. وضل القلب قليلًا في الحب، ثم عاد. لكنه عاد مجروحًا وواهنًا، ووحيدًا أكثر من قبل.
ومن يومها وأنا أفضل أن أبتعد عن الحب .. وأغني له فقط. ما استطعت سبيلًا.
أعرف جيدًا كيف أحب، حين لا يكون لي حبيب.. مع كل صباح.

أن تجعلي رجلا یحبك - كمالا داس - ترجمتي

سھل أن تجعلي رجلًا یحبك
كوني فقط صادقة تجاه رغباتك كامرأة.
قفي عاریة تمامًا معه أمام المرآة
كي یرى نفسه أقوى خلالكِ ویصدق ذلك،
ويرى كم تفيضين نعومة وشبابًا وحسنًا.
اعترفي بإعجابك به كرجل.
اعبري بكل أطراف جسده،
واحمرار عینیه تحت الدوش معكِ،
مشيته الخجلى فوق أرضیة الحمام،
إسقاطه المناشف، وطریقته المربكة
في التبول.
جمیع التفاصیل الأثیرة التي تجعل منه ذكرًا
وتجعله رجلكِ انت.
ھبیه كل شيء،
ھبیه كل ما یجعل منك امرأة،
عبق الشعر الغزير، مسك العرق بین الثدیین،
الصدمة الدافئة لدم الحیض،
وكل جوعك الأنثوي الذي لا ینتھي.
أجل، سھل أن تجعلي رجلًا یحبك،
ولكن قد یكون علیك أن تواجھي العیش بدونه فیما بعد.
العيش بلا روح في حیاة تتنقلین فیھا ھنا وھناك
تلتقین الغرباء، بعیونك التي تخلت عن البحث،
وبذاكرتك التي لا تسمع إلا صوته الأخير ینادي باسمك
وبجسدك الذي كان یتوھج یومًا تحت لمسته هو
مثل نحاس مصقول، صارالآن باهتًا وصدأً.

..

 كان الاثنان يقفان أمامي في موقف السيارات يتحدثان ويكشران بتعبيرات وجهيهما غضبًا أو احتجاجًا على شيء ما، ثم هدأت حدة الخلاف، الهاديء أصلا.

وحين نزلت من السيارة التي تقلني، كان جدالهما قد اختفى.. وأكملا سيرهما خارج الموقف وقد وضع كلا منهما يده في يد الآخر بقوة، قبل أن يحيط كتفها بيديه اثناء عبورهما الطريق. كان لا يزال يبدو على وجهه الضيق وربما السخط، وكانت حزينة وغاضبة بوضوح.. ولكنهما بقيا مشبوكي الأيدي رغم كل شيء.. وبقيت يده تحيطها خلال العبور.

وأظن هكذا هو الحب.

 لا تحب من يستحق الحب، بل من يقاتل لينتزع منك حبك انتزاعا، لا تحب من تذهب روحك اليه معصوبة العينين، بل من يحارب من اجلك وينتزعك من الجميع عنوة .. لا علاقة للجدارة، بل للتمسك بنا

لا علاقة لثقتك في قلبك، بل لثقتك في قلبه .. التمسك ليس أن تريد وحدك، بل أن يريدك ما تريده للنهاية

من يتخلى الان عما يريد، سيتخلى غدا وبعد غد عما صار يملكه بالفعل

من يدير ظهره الان للقتال من أجلك ، سيقدمك على طبق من ذهب للوحدة يوما ما 

لا تثق فيمن لا يحبك الى حد محاربتك انت على قلبك.. لا تثق فيمن يحبك اقل حتى من ان يحارب كبرياؤه لأجلك، عند اختلاف ومفترق

لا تحب جبانا، لانه سيظل اجبن من ان يحتفظ بك او يخلص لك

لا تحب من لا يؤمن انك له وحده ويقاتل للأمر، من ليس على ثقة ان لا أحد سيحبك كما يفعل.

لا تحب من ينتظرك دائما .. ولا يأتي لك مرة

لا تحب من يذهب عنك وانت لازلت مكانك، من يمضي ناكرًا دون أن يلتفت ويحاول .. ويركض نحوك اذا لزم الأمر حتى تتعانقا

لا تحب، يا عزيزي، .. دون حب في المقابل.

لا تنزف أمام حجر 

اغلق الجرح حتى يزول الأثر

* إيفا تريس - ترجمتي

الخيار بين خسارتين !

في حفلات أم كلثوم كان الكل ينظر اليها بحب، لكن القصبجي الذي كان يعزف وراءها كان ينظر لها بحب مرتاب ومعاتب وشكاك .. كان يستدعي قلبها أكثر وأصدق مما يفعل الاخرون .. ماذا لو انها في احدى تلك الحفلات اعطت الجمهور ظهرها والتفتت اليه .. لتغني له وحده .. اعتقد ان ذلك كان سر نظرته الدائمة اليها .. كان ينتظر ان تستدير نحوه

كم واحدا في حياتنا ينتظر ان نستدير لنراه .. في حين اننا منشغلون بمن استداروا ليرونا ..

حتى حتى

تخيل أن تحب أحد ما حد الجزع، لو أن درويش كتبها "أني أحبك حتى الجزع" وليس التعب..
ففرط الحب مصحوب بتعبه اللازم، والعذب كذلك.. أما الجزع فهو أرقى وأعلى مقامًا في الحب، الجزع هو أن يبرح الحب بك إلى أقصى شغفه ولا تطيق صبرًا على وصله.. فتجزع إليه ! هو سفر القلب إلى المحبوب لشدة سُكره، أن تغصّ به كأنه إحدى المهج، تحمله معك، هو أن تنجزع الروح فتخشى وترتعد ولا تقو على الاحتمال دون ضمّ ظلك إلى ظله.. تخيل لو أن أحدهم مسّ صدرك هكذا وقال لك ألا تشعر هنا "أنك جزعت قلبي بحبك".. تخيل لو أن درويش كتبها هكذا "إني أحبك حتى.. الجَزع" !
ولكن الحقيقة في الحب أبسط من هذا كله، الحقيقة هي أن درويش لم يكتب عن جزع الحب بفصحاه كما غناه منير ببساطة ولهفة وهو يقول "خديني في ريح طيفك" .. حتى، حتى !

كل شيء أو لا شيء

 قبل أن تقترب.. عليك أن تدرك أنك ستلمس كل شيء أو لا شيء.
إن كنت ستحبني لِما تراه جميلا.. عيناك فقط من ستحبانني
إن كنت تحبني لما تسمعه مني . عندها ستحبني لعقلي وكلماتي
أن أحببتني لما ينال اعجابك بي.. عندها ستحبني تحت تأثير الكاريزما، أعتقد إذن أنك في علاقة أفضل مع الكاريزما وليس معي.
إن أحببتني عندما ترى روحي.. عندها ستحبني، لكل ما أنا عليه.
إن أحببتَ قلبي، ها هو ذا .. انه لك كله - لكن سيكون عليك أن تأخذني كلي، أنا أيضا.
لكن إذا لم تحبني، هكذا.. بكل عيوبي وصفاتي غير الظريفة التي لا تنال رضاك بالضرورة، مع مواطن جمالي
فعندها بشكلٍ عام.. لا يجب أن تزعج نفسك، بأن تحبني.